Auteur : pierrette

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Elle nous appartient, la montagne infernale,
Même sa neige pure est hostile aux glisseurs ;
D’assez mauvais destins nous sommes les tisseurs,
De morts inattendues et de vies trop banales.

Ne tente point d’un pic l’ascension triomphale,
De ton tragique sort tu verrais la noirceur ;
Tu ne dois surtout pas nous traiter de farceurs,
Une telle ironie pourrait t’être fatale.

Les Anges de la Mort, tu peux les voir voler,
Tu es, en leur présence, un peu déboussolé ;
En ces monts infernaux, tu dois t’attendre au pire.

Quant à nous, de ta vie, nous ne donnons pas cher ;
Tu ne connaîtras plus les plaisirs de la chair,
Ton coeur va s’endormir au ténébreux empire.

Cochonfucius

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Le vieux de la frontière eut un cheval barbare,
Dans un texte chinois c’est ce que nous lisons ;
Cet animal, un jour, partit sans crier gare,
Mais, peu de temps après, revint à la maison.

Ainsi va le récit que le barde nous narre,
Tandis que nous entrons dans la grise saison ;
Le vieux prend la parole et dit des mots bizarres,
L’histoire, vers la fin, montre qu’il a raison.

C’est l’agent du Destin, l’étalon des ténèbres,
Doux comme les moutons, plus cruel que les loups ;
Tu le veux chevaucher, prends garde à tes vertèbres.

Nous suivons l’équidé vers un avenir flou,
C’est loin vers l’horizon, c’est peut-être un mirage,
Dieu sait quelle jument nous attend au virage.

Cochonfucius