Auteur : pierrette

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Comment travailles-tu, distillateur de temps ?
Filtres-tu, tout d’abord, les eaux de nos étangs ?
Ah ! cette humble question peut bien te sembler vaine,
Mais j’aime les sujets qui sont de ce domaine.

Car, sais-tu que ma vie se va rétrécissant,
Et que j’ai pour soleil un astre finissant,
Que je n’ai nul pouvoir sur les instants qui passent,
Même si, d’espérer, mon âme n’est point lasse ?

Or, le distillateur travaille, sans broncher ;
Peu lui importe, à lui, ce qui le fait marcher,
Parmi les retraités qui, dès l’aube, jardinent
Aux échos du clocher d’où tombent les matines.

Cochonfucius

Toile de Vincent Van Gogh

La nuit, de sombres mots s’échangent,
Tels des rumeurs dans un troupeau ;
Esprits siégeant près des tombeaux
(Où les morts n’ont plus de louanges
Que la parole des corbeaux) ;

La froide nuit où, dans ses langes,
Sourit un dieu cruel et beau ;
Un guerrier, les pieds dans la fange,
Attend la montée du drapeau ;

Dionysos pour Éros mélange
Les sons du fifre et du pipeau
(Tout en lui faisant boire un pot) ;
Mais dès que chante la mésange,
On voit partir ces mauvais anges
Qui sont les oncles des crapauds.

Cochonfucius

Image de l’auteur

Ce jardin dort dans un calme absolu,
Je n’y entends mésange ni fauvette ;
En sa cité se repose l’avette,
À peine ronfle un vieux troll chevelu.

Deux noirs goupils jettent leur dévolu
Sur une cage, où loge une poulette ;
Aux flaques d’eau, leur habit se reflète,
Obscur, comme est leur esprit dissolu.

Jusqu’au matin, nul arbre ne s’agite,
Le jardin dort, et tous ceux qui l’habitent,
Sauf la volaille, emportée dans les bois.

Sires goupils, quand leur pâture abonde,
Disent ce lieu le plus noble du monde ;
Point ne leur faut de nos festins bourgeois.

Cochonfucius

Sculpture de Ben Davidson

Chaque homme à son prochain aimera faire un don,
Lorsque d’un astre vert les nuits seront hantées ;
La joie, la liberté seront partout chantées,
Les mauvais sentiments seront à l’abandon

Quand la lune sera verte.

Verte comme l’oiseau que l’on nomme verdier,
Verte comme le sont quelques forêts lointaines,
Ou comme une émeraude au collier de la reine,
Comme au front d’un grand homme un immortel laurier.

Quand la lune sera verte,

Verts seront les jardins de la fraternité,
Verts les tombeaux fleuris des villages de France,
Verts les petits lézards emplis de nonchalance ;
Nos jours seront tissés de plaisirs enchantés

Quand la lune sera verte.

Cochonfucius