
Pays de Poésie
Saboter le temps, scruter, rêvasser,
S’absorber, le laisser devant passer ;
Le poète est un expert de l’instant,
Ses ailes n’ont pas fini de pousser.
Héraldie, seconde fondation: 13 mars 2017. (Héraldique et Poésie)
Héraldie est né le 30 avril 2012, ceux qui l'ont fondé sont maintenant partis. Mais moi, Le Fringant Papillon, je reste dans ses jardins pour butiner ses fleurs. C'est là aussi que l'Enchanteur aux mille poèmes a un atelier.

yoshie.bz
Une pianiste succube erre ;
Fromage contre superbe air,
Tel est le deal intransigeant :
Un camembert vaut un Schubert.

http://archivesdepartementales.lenord.fr/
Bien étoffée par les fumures,
Elle ronronne, et son murmure
Salé dit ce qu’elle a été,
Le sol, le ciel, l’ombre d’un mur.

deviantart
Il dort avec sa fleur mais flippe
Qu’elle le pique comme un clip,
Qu’elle se fripe en manquant d’eau ;
Mais le deep spleen a fui son sleep.

藤田 嗣治 === Foujita
Tout a été dit : les plus rassurants poncifs,
Les indignations, les ricochets subversifs,
Un peu d’humour noir et les dernières rumeurs ;
Ils s’abandonnent à des mots plus évasifs.

Ville de Tvrdošín
Les cheminées sans peine endurent
La supplémentaire froidure ;
Ville, champs, zone du milieu,
Le renard fouille les ordures.

Pays de Poésie
Si tu restes au rez-de-chaussée,
Tu vas te faire désosser
Par les coups de bec de ces fauves ;
La partie est ambifaussée.

wikimedia
Elle pousse dans les lagons
Et au pied des lacs patagons ;
Elle est tout à fait comestible,
En infusion de sang-dragon.

Herald Dick
Amoureux des arbres fruitiers,
Il vit en haut d’un cocotier ;
Il aime aussi l’arbre à ivoire
Pour griller les fruits du dattier.

Pays de Poésie
Cette ancre à l’âme bucolique
Ne connaît pas ses symboliques ;
Elle aime les algues primaires,
Surtout pour leurs chants hydrauliques.
Héraldie est né le 30 avril 2012, ceux qui l'ont fondé sont maintenant partis. Mais moi, Le Fringant Papillon, je reste dans ses jardins pour butiner ses fleurs. C'est là aussi que l'Enchanteur aux mille poèmes a un atelier.
Pour vivre heureux, vivons cachés
Poésie musicale, rythmée, parlée ou chantée de sa voix vibrante sur la note de l'Univers.
"On a le droit de le faire" Marguerite Duras, Écrire.
écoutons à l'infini...
... le premier matin du monde est aujourd'hui ...
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