Toile de Qiang Huang

Flûte de lune et de marraine,
Taureau de fer, fer et taureau,
Brume qui semble de la laine,
Rives de la Seine,
Moineaux.

Flûte aux humeurs trop passagères,
Secret que disent les roseaux,
Chansons qui parcourent la Terre,
Trame cellulaire,
Réseaux.

Flûte à la simple mise en scène,
Chanson que fredonne au boudoir,
Le page amoureux de la reine,
Trois paroles vaines,
Le soir.

Flûte aux mélodies chromatiques
Avec des saveurs de sorbet,
Flûte aux nostalgies folkloriques,
Beauté stylistique,
Sonnet.

Flûte alternant la nonchalance
Avec une extrême rigueur,
Flûte à la savante ordonnance,
Plateau de balance,
Danseur.

Cochonfucius

image de l’auteur

La Lune voit l’humain progressant d’un bon pas,
Au hasard de la paix, au hasard de la guerre ;
Il invente la roue, ce primate vulgaire,
Il connaît le cosmos, il ne le comprend pas.

Il trinque avec la Lune aux heures des repas ;
Quand il a fait son temps, il dort avec la Terre ;
Il respecte la loi civile ou militaire,
Il écrit de beaux vers à propos du trépas.

La Lune monte au ciel quand la nuit d’hiver tombe,
Baignant de ses rayons les logis et les tombes
Ainsi que la clairière où dansent les corbeaux.

La Lune marche au ciel, l’homme fourbit ses armes ;
Chacun de ces deux-là trouve à l’autre du charme,
Nous les voyons prier au-dessus des tombeaux.

Cochonfucius

Peinture chinoise

L’année qui va venir m’apparut, onirique,
Sous la forme alanguie d’une fée de minuit.
Moi, je me cramponnais à celle qui s’enfuit,
Sachant la chose vaine, et pas du tout pratique.

J’entends dès aujourd’hui l’horloge fatidique
Engloutir les instants comme au fond d’un grand puits.
Encore un soir qui tombe et un matin qui luit,
Et nous devrons franchir ce portail symbolique.

An deux mille dix-neuf, apportes-tu la joie ?
Tout au moins le foie gras d’une plantureuse oie,
Que peut accompagner un brave Entre Deux Mers.

Je ne sais que penser de l’an qui va s’éteindre,
Ni de quelles couleurs il convient de le peindre :
D’un ton qui serait gris, mais pourtant pas amer ?

Cochonfucius

Toile d’Anne Stokes

Il est vêtu d’anciens feuillages
Et vit dans un creux de rocher :
Son père est Pan, vieux Dieu sauvage,
Sa mère un être au nom caché.

La vie ne lui est point pesante,
Son rire n’a pas de lourdeur ;
Il ne connaît pas l’épouvante,
Ni ne le trompe aucun trompeur.

Pendant que ma tisane infuse,
Je le cherche dans le décor ;
Mais il a beaucoup trop de ruse,
Même encore plus quand il dort.

Cochonfucius