Olivier Vatine
En son miroir, l’exploratrice
Ne voit qu’une ordinaire actrice,
Insaisissable, un peu chimère,
Qui se prend pour une aviatrice.
En réponse à « Sainte Castafiore »
image de l’auteur
Hergé nous a dit que c’est une cantatrice ;
Or, de Tintin je crois qu’elle est admiratrice,
Mais se contenterait d’un brave loup de mer
Dont elle deviendrait la civilisatrice.*
Dans les soirées c’est une grande animatrice,
De plus elle a des talents de décoratrice
Et tout ce qu’elle fait n’est jamais éphémère,
Son amoureux la surnomme « ma créatrice ».
Pierrette
Sainte Castafiore
image de l’auteur
Hergé nous a dit que c’est une cantatrice ;
Or, de Tintin je crois qu’elle est admiratrice,
Mais se contenterait d’un brave loup de mer
Dont elle deviendrait la civilisatrice.
Sainte Iris
image de l’auteur
Iris, ton univers est la joie de mes yeux,
Quand mon rêve est charmeur, tu es dans les parages;
Si j’aime chez mon chat la douceur du pelage,
Caresser tes cheveux, c’est atteindre les cieux.
Nous nous sommes croisés, déjà, en d’autres lieux,
À mes premiers regards, tu étais un mirage ;
Je me suis approché, rassemblant mon courage,
Pour t’offrir ce poème, à la grâce de Dieu.
Ça fait déjà longtemps, tu ne t’en souviens guère,
Ton visage pour moi est toujours un repère,
Mas je n’ai jamais su le dire franchement.
Tu n’es pas en mon coeur un souvenir fragile ;
Si Rodin avait fait ta statue en argile,
Jamais ne se verrait un objet plus charmant.
Mémoire
pierrette en Héraldie
Les vins de l’automne
Se souviennent de l’été
Et nous le prolongent.
Her voice
Painting by Constantin Razoumov
Danser au son de
Sa voix qui me fait vibrer,
Fait rougir mes joues.
Danser ses mots audacieux,
L’amour n’a pas de distance.
Rubiconde
Cette fille est si pudibonde,
Que la seule vue d’une blonde
Tenant par la main sa compagne,
A fait qu’elle soit rubiconde.
Accordés
Onde
Partout sur notre mappemonde,
C’est la guerre à chaque seconde,
Mais c’est aussi l’amour qui gagne
Quand on saisit ses bonnes ondes.
Bouddhas songeurs
image de l’auteur
Les Bouddhas, même s’ils ont gardé forme humaine,
N’éprouvent nulle peur, lorsque leur vie s’enfuit :
Tranquilles sont leurs jours, tranquilles sont leurs nuits,
Ils prennent, pour boisson, les eaux d’une fontaine.
Sans ardeur, sans dégoût; sans travail et sans peine,
Acceptant, pour offrande, un bol de riz bien cuit,
Ils donnent quelques grains au corbeau qui les suit,
Puis contemplent, au ciel, une étoile lointaine.
Nul désir de pouvoir ne les tient en ses liens,
Nulle soif n’est en eux d’amonceler des biens,
Quant à leur gourmandise, elle est bien assouvie.
Mais, dans leur paradis, je ne crois pas aller,
Et, quant à leurs vertus, puis-je les égaler ?
Même avec ses douleurs, autant vaut cette vie.
