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Ce navire est imaginaire
Et d’une plume originaire ;
Il traverse quatre cents pages
Dans un monde extraordinaire.
Arbre aux cent sonnets
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L’arbre pour la rime a du goût,
Elle lui tient lieu de musique ;
Il choisit toujours des mots doux
Pour ses sonnets mélancoliques.
Il les apprit je ne sais où,
Mais assez riche est son lexique ;
C’est élégant et c’est pudique,
Plusieurs bardes en sont jaloux.
À tous les saints il rend hommage
Et à Marie au beau visage ;
De sa Dryade il est aimé.
Ses plus beaux textes sont pour elle,
Il dit qu’en son âme immortelle
Sont mille trésors enfermés.
Doux oiseau noir
Pierrette en Héraldie
Le merle en avril
Veut fonder une famille,
Donc, il se fait beau.
En réponse à « Oiseau de Rabelais »
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Même mon coeur est emplumé,
À moins qu’il ne soit embrumé ;
Je suis un piteux volatile,
Il me convient de l’assumer.*
Je me suis accoutumé
À ma vie: un bref résumé;
La raconter est inutile
Et en plus je suis enrhumé.
Pierrette
Oiseau de Rabelais
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Même mon coeur est emplumé,
À moins qu’il ne soit embrumé ;
Je suis un piteux volatile,
Il me convient de l’assumer.
L’Auberge du Bélier
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En Grande Garabagne, au Nord,
C’est la gloutonnerie qui règne ;
Ayant le Bélier pour enseigne,
Un bouge sert des pieds de porc.
Il ne les vend pas à prix d’or,
Ces pieds qui dans la graisse baignent ;
N’en prends point si tu les dédaignes,
Mais je crois que tu aurais tort.
Nous pourrons même rendre hommage
À leurs tartines de fromage,
Aussi d’un très modeste coût.
Le pinard qui les accompagne
Est facturé trois francs six sous,
C’est du rouge qui vient d’Espagne.
Navigation trollesque
En réponse à « Joie du spectre »
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Inframonde, un printemps spectral,
J’entends un sonnet sépulcral
Dit par un revenant poète,
Au nom d’un usage ancestral.*
Il a un accent guttural,
Ce celte a été amiral,
Il chante d’une voix désuète
Ainsi il garde le moral.
Pierrette
Joie du spectre
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Inframonde, un printemps spectral,
J’entends un sonnet sépulcral
Dit par un revenant poète,
Au nom d’un usage ancestral.
Humble maison
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Paisible en est le voisinage,
Plus calme encore est ce manoir ;
On dirait presque un béguinage,
Les murs sont gris sous le ciel noir.
De nul noble il n’est l’apanage,
Mais de gens au modeste avoir ;
Habillés de sobres lainages,
Ils n’exercent aucun pouvoir.
Cette maison n’est pas de pierre,
Mais d’une plus vile matière ;
Elle s’effrite, elle se fend.
Des gens loin de ce quartier migrent,
Dont ils ne furent point enfants ;
Même, en partant, ils le dénigrent.
Héraldie, seconde fondation: 13 mars 2017. (Héraldique et Poésie) 