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Un futur fou, juste et commun,
Palpite sous cet examen
Au microscope, jamais net,
Si minuscule dans nos mains.
En réponse à « Planète Sornandra »
image de l’auteur
Leur soleil, c’est du parchemin,
Plus terne à chaque lendemain ;
Mais les gens ce cette planète
Sont très heureux, loin des humains.*
Ils connaissent bien leur chemin,
N’essaient pas d’être surhumains
Car ils cherchent à rester honnêtes
Pour conserver le bien commun.
Pierrette
Planète Sornandra
image de l’auteur
Leur soleil, c’est du parchemin,
Plus terne à chaque lendemain ;
Mais les gens ce cette planète
Sont très heureux, loin des humains.
Porte sépulcrale
image de l’auteur
Cette porte est fort légère,
C’est la porte d’un tombeau ;
Car la vie est passagère,
Même si ce monde est beau.
De rien ne sert la prière,
De rien ne servent les mots ;
Mais mourons dans la lumière
D’Eros et Bacchus, jumeaux.
Ce sonnet n’est point mystique,
Ce discours n’est pas unique ;
Juste un petit mot d’adieu.
Bien légère est cette porte,
Et son bruit n’est pas joyeux ;
C’est le temps des années mortes.
Confinement champêtre
Vivre
Hortus Closus 24-1-14
Ce silence est d’or à l’emploi
Incluant l’oubli qu’il déploie
Mais où l’on continue à vivre
Pour un repos de bon aloi.
Les minutes de Soeur Pierrette : La joie de Pâques.
Blason de Voskresensk
Une joie que rien ne peut nous ravir, pas même la mort.
Pierrette
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D’azur au phénix d’or sur son immortalité du même.
Au désert
Toile du Caravage
L’ermite Jean mangeait beaucoup de sauterelles.
Dans le miel, il trempait ces insectes ailés,
Les consacrant au Ciel, avant que d’avaler
Par petites portions leur masse corporelle.
Cette pitance était frugale et naturelle :
Quand les gens de la plaine ont récolté leur blé,
Ne sont-ils aussitôt de labeur accablés ?
À moudre et à pétrir, leurs âme devient frêle.
Jean ne recherchait point l’opulence latine,
Le fromage et le pain si lourdement posés
Devant les travailleurs auxquels on les destine ;
Son repas, toutefois, pouvait être arrosé
(Comme le permettrait la loi bénédictine)
D’une cruche de blanc, de rouge ou de rosé.
Transsubstantiation
Toile de Rembrandt
Le fils du charpentier se tient dans son calice,
Ressemblant à ce vin qu’il fit avec de l’eau.
Églises par millions, quel gigantesque flot
De présence liquide, objet de nos délices !
Satan, depuis longtemps, ne monte plus en lice ;
Le dimanche, il sommeille en un vieux jardin clos,
Tout content, ce jour-là, d’échapper au boulot,
Et les heures sur lui, comme du bon vin, glissent.
Le démon et le dieu importés d’Orient,
Chacun sur son terrain, pensent en souriant
Aux temps où la magie était si fort prisée.
Tous les deux, rassemblant leurs souvenirs épars
En concluent, de façon quelque peu malaisée,
Que le sens du sacré s’est perdu, quelque part.
Nuit de mars
Composition de l’auteur
La harpe du sorcier chante des maléfices ;
Le corbeau les répète au hasard des vents froids.
L’épouvante grandit dans la forêt du roi
Aux arbres se dressant, tels des bois de justice.
Un grand canard d’argent s’immole en sacrifice
Afin d’inaugurer les Tables de la Loi ;
La salamandre allume un feu de bon aloi
Et rajoute à la sauce une poignée d’épices.
C’est une nuit de mars aux noirs envoûtements ;
Les paysans du coin s’enferment prudemment,
Attendant le retour de l’aube purpurine.
Allons, dit le sorcier, cessez de voir le mal
Dans ces actions qui n’ont rien que de très normal !
Ça me prend, quelquefois, de me mettre en cuisine.
