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La fleur aime réciter
Sa complainte du tonnerre ;
Sous un chêne centenaire,
Des mots sans opacité.
Tournée vers le luminaire
Qui du diable est redouté,
La plante aimerait chanter
Ses souvenirs millénaires.
Sa voix monte au firmament,
Que parcourt rapidement
Un ange à belle figure ;
C’est ainsi depuis Adam
Qui parlait aux oiseaux, dans
Une atmosphère très pure.
