
Pays de poésie
Non pas le dieu des bonnes caves,
Mais le dieu des pauvres épaves
Qui chaque jour vont en taverne,
Et, leur dit-il, ce n’est pas grave.*
C’est vite dit, nos foies en bavent,
Bientôt ils seront tous pourraves,
Répondent-ils, pleins d’un Sauterne,
Dont ils sont les libres esclaves.
