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Moi, je n’ai rien fait, dit la pomme,
Je n’irai donc pas en enfer ;
Un fruit n’a nul penchant pervers,
Jamais pécheurs on ne nous nomme.
Toujours nous restons où nous sommes;
Ceux qui sont mûrs, ceux qui sont verts ;
La branche, c’est notre univers,
De haut nous regardons les hommes.
Aussitôt qu’il nous a cueillis,
L’homme est de désirs assailli,
Car c’est à son plaisir qu’il pense.
Pas même besoin d’un serpent
Pour pervertir ce sacripant ;
Sa soif de mal faire est immense.

