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Je déchiffre d’étranges proses,
Dont je ne suis point amusé ;
C’est écrit sur des pages roses,
Dans un vieux bouquin fort usé.
La lecture me rend morose,
Mes maux n’en sont point apaisés ;
Même quand de rhum je l’arrose,
Le parcours m’en est malaisé.
Sans doute suis-je un hérétique
Inapte aux leçons prophétiques ,
Qui me semblent ne rien valoir.
Je n’en peux plus de lassitude ;
J’abandonnerai donc l’étude
Qui me mit en tel désespoir.
