Auteur : pierrette

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Vêtu modestement de sa toison de laine,
Il ne sait pas griffer ni mordiller les mains ;
Il avance, pensif, au long de grands chemins,
Puis il s’arrête un peu, c’est pour reprendre haleine.

Il n’est jamais parti vers des terres lointaines,
Il reste volontiers dans son cher patelin ;
Il raisonne assez bien, sans se croire malin,
Il rumine parfois des pensées incertaines.

Sous le fardeau des ans, ses poils deviennent gris,
Moins robuste est son corps et moins vif son esprit ;
Il est plein de sagesse, ou bien, il devrait l’être.

Une muse alanguie voudrait le réchauffer,
Ou, plus modestement, lui offrir un café ;
Mais elle n’ose pas le dire en toutes lettres.

Cochonfucius

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La fleur, loin des jardins, fleurit pour elle-même,
Elle ignore jusqu’à son petit nom latin ;
Elle n’entend jamais l’Angélus du matin
Ni n’a jamais reçu la grâce du baptême.

Cette fleur n’a jamais de sentiments extrêmes,
Elle est indifférente à son propre destin ;
Tu ne la verras pas aux tables des festins,
Car la sobriété, c’est sa vertu suprême.

Elle fut admirée d’un philosophe hindou,
Un honorable ascète, un homme simple et doux ;
Auprès d’elle il pria, lissant sa barbe grise.

Ensuite il regagna sa modeste maison,
Car il devait cueillir les fruits de la saison ;
Mais de la fleur longtemps son âme fut éprise.

Cochonfucius