Catégorie : Poésie héraldique 3

Image d’Herald Dick

Non, ce sabre n’est pas en cristal de Venise,
Mais en métal doré, alliage dur et fort ;
De me le procurer, je n’eus certes pas tort,
Vous pouvez l’observer, c’est bonne marchandise.

Le père Dupanloup l’a béni, dans l’église ;
Il m’a dit que c’était un unique trésor.
Souvent, vous le savez, cet homme parle d’or,
Et ce qu’il m’en a dit n’est pas une feintise.

Je danse avec mon sabre, et j’oublie le malheur,
Car son noble contact supprime la douleur ;
Je me donne en spectacle, et le public abonde.

Si vous ne savez point vivre dans ce chaos,
Apprenez donc l’adage, en ce poème enclos :
Ayez un sabre d’or, soyez maître du monde.

Cochonfucius

Image du blog Herald Dick Magazine

L’île est plaisante à voir mais il n’y vit personne ;
Sans ferme, sans village, un vaste tapis vert,
Le vent tiède en été, puis la bise en hiver,
Une tour, de laquelle aucune heure ne sonne.

Même, on pourrait s’attendre à croiser des fantômes ;
Ceux d’anciens habitants, depuis longtemps enfuis,
Qui reviendraient hanter les désolantes nuits
De ce havre perdu, de ce piteux royaume.

J’aimerais, sur cette île, être un très vieil oiseau
Pour entendre, le jour, les rumeurs océanes ;
Quand les chants d’autrefois traverseraient mon crâne,
Les accompagnerait la danse des roseaux.

Cochonfucius

image de l’auteur

Aigle et phénix au ciel sont comme des égaux,
L’un pour l’autre chantant d’une voix tendre et grave ;
Quant à l’aigle-phénix, c’est un oiseau fort brave,
Puis il est très malin, ce n’est pas un nigaud.

Il dit des oraisons, mais il n’est point bigot,
Il a des provisions, des tonneaux dans sa cave ;
Mais il ne mange pas comme un canard qu’on gave,
Il coupe proprement des tranches de gigot.

Son vol est élégant, sauf quand il a trop bu,
Mais il est rarement tombé dans cet abus,
C’est un aigle-phénix, ce n’est pas une andouille.

D’une tendre vestale il fut jadis épris,
Dont, pour son grand malheur, il ne fut pas compris,
Et qui, bien durement, le traita de gargouille.

Cochonfucius

image de l’auteur

Un moine dans un livre a cru voir un mystère
Par un théologien perversement conçu ;
Et dans le réfectoire, où chacun doit se taire,
Il avale sa soupe en méditant dessus.

Énigmes, confusions, secrets inaperçus,
Voilà de quoi nourrir une âme réfractaire ;
Car cet agencement du ciel et de la terre
D’un esprit tortueux semble parfois issu.

Moine, invoque plutôt la Dame douce et tendre
Qui saura mettre en mots, pour te les faire entendre,
Les concepts nébuleux qui troublent ton repas.

Comme elle se souvient que tu lui fus fidèle,
Plaisants seront les dons que tu recevras d’elle ;
Quant au théologien, ne t’en angoisse pas.

Cochonfucius

Composition de l’auteur

Le Valet Jaune a pris la carte où la sirène
S’apprête à consulter la sorcière des mers ;
Le Valet Mauve a pris celle où le lézard vert
Sur sa guitare joue pour l’amour d’une reine.

Pour le Valet Orange, un bateau sur la Seine ;
Pour le Rouge, une cage aux fins barreaux de fer
Dans laquelle un grillon récite du Prévert.
Le Valet Rose hésite entre la marjolaine

Et le catoblépas, puis prend le tamanoir.
Le Maître a conservé, aux tréfonds d’un tiroir,
Cinq fidèles copies de ces cartes étranges.

Mais ce tiroir magique altère les dessins,
Tandis que les valets permutent, à dessein,
Les cartes qui sont leurs, en de nombreux échanges.

Cochonfucius

 

Toile de Dali

Avec aucun organe on ne perçoit le temps.
D’ailleurs il ne se tient pas dans les phénomènes,
Il ne fait qu’émerger quand l’esprit se promène
Auquel en aucun cas il n’est pré-existant.

On ne le perçoit pas, on l’évalue, pourtant,
Il joue un rôle-clé dans beaucoup de domaines.
Est-il donc subjectif, et simple idée humaine ?
Trancher à ce propos, ce n’est pas important.

Il faut goûter le temps, ne pas le vivre en vain,
Voir qu’il est différent pour le buveur de vin,
Voir qu’il est transformé dans l’élan poétique.

Il faut laisser le temps partir et revenir,
Sourire à des projets et à des souvenirs ;
Ne pas en avoir peur : le temps est amnésique.

Cochonfucius

Statue d’après John Collier

De muse et rime sont plaisirs
Comme de fleur et d’hirondelle.
Entre elles, n’allez point choisir,
Elles sont, l’une et l’autre, belles.
Cédons à ces deux tentations
Sans leur chercher d’explication.

Pensez-y donc, mes jeunes muses :
Muse sans rime, un oisif jeu,
Rime sans muse, un faible enjeu ;
Mythes qui nul sage n’abusent.

Cochonfucius

Toile d’Andrea Vasquez-Davidson

Deux étions qui aimions nous tenir auprès d’elle,
D’abord notre bon sens a dû s’en estourbir.
Elle, muse, sirène, antilope, hirondelle,
Ce qu’elle nous fit voir on aima le subir.

Faisant trembler les corps dans un ardent désir,
Distillant chaque jour une phrase nouvelle,
Elle nous mit au lieu d’où l’on ne sait choisir…
Hélas, sur ses portraits, comme je la vois belle !

C’est sur la poésie que mon explication
A porté, même si tu as la tentation
De penser que je fais le portrait d’une muse.

Muse sans poésie, ce ne serait qu’un jeu,
Poésie sans la muse aurait bien faible enjeu.
Il est des mythes dont jamais nul ne s’abuse.

Cochonfucius

Toile de Alfred Kubin

Laissons parler la fantaisie,
Laissons-la nous dicter nos vers.
Un lapin rose, un cheval vert,
Un chien qui dit des poésies.

Une licorne bien choisie
Qui a su faire un camembert
Et qui au pape l’a offert,
Lequel aussitôt s’extasie !

Un catoblépas marchand d’art,
Un cachalot rouge de fard
Dont je l’ai tartiné moi-même,

Un rhinocéros virginal
Qui chante l’hymne national
Au lieu de dire ce poème.

Cochonfucius

image de l’auteur

Un ange, c’est un homme, enfin, un truc qui vole.
Un âne, c’est le nom d’un charmant animal.
Étrange, c’est bizarre, insolite, anormal.
Étrâne, c’est un mot que notre âne bricole.

L’ange n’accepte pas ce mot qu’on improvise.
L’âne excuse le mot qu’il vient de fabriquer,
Mais l’ange n’admet pas qu’on puisse l’expliquer,
Il veut avoir raison, donc il pique une crise.

L’âne y prend l’occasion, subtilement, de voir
L’adjectif étranger dans l’adjectif étrange :
Ainsi prend-il congé de ce prosaïque ange
Et s’envole, invaincu, dans les lueurs du soir.

Cochonfucius