Catégorie : Poésie héraldique 3

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Que n’ai-je du corbeau le modeste plumage !
J’ai de cette blancheur pour ma peine hérité ;
Je n’y peux rien changer, je dis que c’est dommage,
Mais je dois accepter cette réalité.

Et le Créateur veut que je lui rende hommage,
Peut-être, je devrais ses louanges chanter ?
De plus, le Saint Esprit contrefait mon image,
Le troisième larron de notre Trinité.

Certes, les immortels ont besoin de victimes,
Et même, pour cela le peuple les estime,
Mais cela n’en fait pas des dieux selon mon coeur.

Le fils du charpentier prétend qu’à son baptême
J’ai chanté qu’il serait des noirs démons vainqueur ;
Mais il rêve éveillé, vois-tu, c’est son problème.

Cochonfucius

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Au mitan de la friche est une étrange fleur,
Dans le monde du rêve elle a son origine ;
Elle porte bonheur, du moins, je l’imagine,
Même sans arborer de riantes couleurs.

Elle a bien supporté du climat les rigueurs,
Les vers n’ont point porté atteinte à ses racines ;
Linné sur un album joliment la dessine,
Sur ce portrait l’on voit sa grâce et sa vigueur.

Cette noble fleurette est nourrie de lumière ;
De la laisser en paix la faune est coutumière,
Aucun mouton jamais ne la viendra brouter.

Des herbes de la friche elle n’est point la reine ;
Certaines, cependant, l’ont prise pour marraine,
Elles ont bien choisi, je n’en veux point douter.

Cochonfucius

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Sages oiseaux de mer, vous ne redoutez rien,
Vous qui suivez du ciel les vastes avenues ;
Avec Poséidon, divinité chenue,
Depuis la nuit des temps vous vous entendez bien.

Vous allez au-devant de la nef qui revient,
Porteuse des trésors d’une terre inconnue ;
Le capitaine entend vos cris de bienvenue,
Il sait qu’il n’est pas loin du lieu qui est le sien.

Vous aimez, vous aussi, partir à l’aventure,
Car le goût du voyage est dans votre nature ;
Comme nous, vous aimez retourner à bon port.

Portez-vous toujours bien, nobles oiseaux de France,
Car votre vol plané porte notre espérance ;
J’aime vous voir aller si vite et sans effort.

Cochonfucicus

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Dans l’existence, il faut que l’on s’accroche,
Disait-il quand nos murs il habillait ;
Et par endroits, même, il s’entortillait
Et s’incrustait sur la paroi de roche.

Il instruisait ses frères et ses proches,
À mieux pousser, toujours il les formait ;
Il le faisait, sauf quand il s’endormait,
Ce vert mentor sans peur et sans reproche.

Prenant l’avis de son cousin le houx,
Il préparait des messages pour nous ;
En l’écoutant, les fleurs furent pensives.

De l’imiter avions-nous le désir ?
Sur cette terre il est d’autres plaisirs
Que d’adopter une forme invasive.

Cochonfucius

Toile de Delacroix

Un roi en manteau bleu offrit la liberté
A ceux de ses soldats qui aimaient leur village ;
Ils ont eu des ennuis avec leur voisinage,
On chuchotait partout qu’ils avaient déserté.

Un roi en manteau blanc voulut l’égalité
Entre les gens de haut et de plus bas lignage ;
Avec les grands seigneurs ça causa du tirage,
Ils grognaient « Quel mépris pour notre qualité ».

Un roi en manteau rouge a dit « Soyons tous frères,
Dieu nous l’a demandé, tant le fils que le père » ;
On l’accusa d’avoir par trop de dévotion.

A ces rois novateurs on a tranché la tête
Et fait de leurs manteaux un drapeau pour la fête.
Je lève donc mon verre à la révolution.

Cochonfucius

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L’insecte ne détient qu’un modeste apanage,
Il n’a de ses parents presque rien hérité ;
Mais lui, joyeusement, se livre aux badinages,
Il trouve sa fortune en sa précarité.

Tu ne le verras point s’astreindre au jardinage,
Mais il connaît les fleurs, il sait en profiter ;
Sur elles se posant, ou dans leur voisinage,
Il en tire sa force et sa sérénité.

Il a pu constater que la rose est prudente,
On ne la compte point dans les rangs des perdantes ;
Aux poètes jadis elle sait qu’elle a plu.

D’avoir sa préférence, il n’ose le prétendre
Car elle n’a rien fait pour le lui faire entendre ;
Il est trop vieux, l’amour ne l’intéresse plus.

Cochonfucius

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C’est un grand érudit, maître de l’exégèse,
Il sait toujours comment aux sources remonter ;
Les récits de jadis, il peut les raconter,
À l’école déjà je le trouvais balèze.

Il commente à loisir la poésie anglaise,
De chaque oeuvre tragique il voit les bons côtés ;
Même, du coq à l’âne il s’amuse à sauter,
Mêlant habilement la thèse et l’antithèse.

Quand il fut amoureux, sa plume s’égarait,
Car en de tels instants l’esprit se désassemble ;
Il n’a plus ce problème, à ce qu’il me paraît.

Il fait ce qu’il préfère et ce qui bon lui semble ;
Je l’entendis souvent qui des blagues narrait
Pour une tavernière, ils en ont ri ensemble.

Cochonfucius

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Voici pour nos enfants des animaux barbares,
Les petits renardeaux ne se refusent rien ;
Ils ont même entrepris un voyage aérien
Et brûlé beaucoup d’eau, ce qui est plutôt rare.

Les pompiers sont venus avec leur gyrophare,
Ils versent des croissants, ça marche à moitié bien ;
L’auteur joue sur les mots, ainsi qu’un oulipien,
Dans mainte phrase on voit des mots qui se bagarrent.

Tchoukovski est un sage, un poète, un conteur,
Son humour bien souvent plane dans les hauteurs ;
Plusieurs commentateurs lui consacrent leur prose.

Je crois qu’il écrivit surtout pour le plaisir ;
De ses nombreux lecteurs il charma les loisirs,
Bien plus que le latin qu’on trouve aux pages roses.

Cochonfucius

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Je porte le courrier de la reine Adeline,
Je suis un messager, je suis un bel oiseau ;
Je vois à l’horizon le soleil qui décline,
Dans la douceur du soir je plane sur les eaux.

Je salue en passant le héron des roseaux
Alors que son plumage au couchant s’illumine ;
Je franchis un plateau, non loin de Palaiseau,
Traversant les jardins de l’École des Mines.

Je rejoins notre reine, entourée de sa cour,
Je remets en ses mains les lettres de ce jour ;
Elle me remercie, pleine de gentillesse.

Va-t-elle m’accorder un titre de noblesse ?
Serai-je fait seigneur de l’un ou l’autre lieu ?
Si je deviens baron, j’en rendrai grâce à Dieu.

Cochonfucius

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Ce bipède velu parle comme un prophète,
Ses mots sont effrayants et charmants, tour à tour.
Au vaillant général il prédit la défaite,
Lui qui fait tant d’efforts pour abattre la tour.

Je le vois qui complote avec la sous-préfète,
Il fait des compliments sur ses jolis atours ;
À l’auberge il s’assoit, les buveurs lui font fête,
Il boit un petit vin qui valait le détour.

De l’Esprit trinitaire il est le réceptacle,
Sans être, toutefois, un faiseur de miracles ;
Si Dieu n’existe pas, nous dit-il, c’est pareil.

Je lui trouve un peu moins d’humour quand il s’enivre,
Car sa langue méchante aux sarcasmes se livre ;
Je l’envoie se coucher, mais il n’a pas sommeil.

Cochonfucius