image de Pierrette
La lune d’automne
Est gardienne de la vigne
Et des vendangeurs.
Chamanique
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Chamanique dans son profil,
C’est tout sauf un rêve inutile.
Et puis, n’est-il pas mieux que d’être
Dévoré par un crocodile ?
Orage
Rêve de comptoir
image de Pierrette
J’ai rêvé qu’au comptoir je mangeais du potage
(La belle tavernière ayant choisi ce gage)
Et qu’afin que j’en fusse un peu plus tourmenté,
La vaurienne l’avait lourdement pimenté.
J’ai rêvé que j’étais un éphèbe élastique
Qui dansait sur le zinc un ballet fantastique ;
La tavernière alors m’inondait de parfum,
Chose que j’acceptai, mais sans plaisir aucun.
J’ai rêvé que, par jeu, la dame déchaînée
Emprisonnait mon corps d’une étreinte effrénée.
Je me disais : pour qui ces jeux incandescents ?
Ça conviendrait bien mieux à un adolescent.
J’ai rêvé qu’à l’auberge arrivait ma maîtresse
Qui se bornait à rire en voyant ma détresse,
Disant : je connaissais nombre de tes talents,
Mais certes pas celui de dresseur de juments !
En réponse à « Herpétologie onirique »
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En rêves, je suis très subtil,
Il m’arrive d’avoir du style,
Mais le matin je suis calmé,
Voyant mes griffes rétractiles.
Pierrette
Herpétologie onirique
En rêves, je devins reptile,
Émetteur de flammes subtiles ;
Dieu sait que j’aurais mieux aimé
Me rêver pluvian fluviatile.
Sagesse d’une orchidée
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Cette plante fleurit au coeur du val ombreux
Où fit sa promenade, autrefois, Roland Barthes ;
Sa couleur resplendit quand l’ombre s’en écarte
Et son parfum s’élève au sous-bois ténébreux.
En offrant à l’insecte un nectar savoureux,
Elle sait lui transmettre, avant qu’il ne reparte,
La science du terrain, plus sûre qu’une carte,
Et peut faire confiance à ce bel amoureux.
En sa grande sagesse, ainsi, la fleur demeure
Pour que la poésie du bois jamais ne meure,
Ou du moins, pas avant la mortelle saison.
D’averse et de soleil elle tire sa force,
L’arbre, pour elle, est bon, malgré sa rude écorce ;
Puissions-nous vivre aussi de telles floraisons !
Eté
Zizanie
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Enfin le travail est fini !
Buvons, en tribu réunie,
Nourrissons-nous de nos partages,
Parlons du monde, à l’infini.
Bientôt c’est la cacophonie,
Dans mon cerveau, la zizanie,
Quand je crois voir, sur une plage,
La tavernière en bikini.
Verhaeren voit une taverne
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Vieux comptoir de Cluny, comptoir juste assez long
Où la bière-pression déverse sa pléthore,
Où le Côtes-du-Rhône est servi par ballons
Tandis que les buveurs ont des phrases sonores !
Sur un vieux tabouret j’use mon pantalon ;
Parfois la beuverie dure jusqu’à l’aurore,
Tant nous nous complaisons dans ce dernier salon
Où l’esprit parisien fleurit et rêve encore.
Les photos des clients se montrent sur les murs.
Chacun se reconnaît, déclarant “C’est ma pomme”,
Même si le vivant est d’un âge plus mûr
Que, sur le vieux portrait, cet aimable jeune homme.
Puis, nous rentrons chez nous en longeant les ruisseaux,
Dans le petit matin qu’annoncent les oiseaux.
Voir aussi Le poète
