Catégorie : Poésie héraldique 3

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L’écorce du bouleau porte des caractères,
Le sorcier dit de lui qu’il est arbre-miroir ;
Car l’écriture vient d’un inframonde noir
Où les mots sont gravés dans l’intérieur des pierres.

Nul bouleau ne connaît ces mots pleins de mystère
Ni n’a jamais appris comment les faire voir
Aux primates humains, dépourvus de savoir ;
Surtout ceux, parmi eux, qui boivent de l’eau claire.

Pourtant, cet arbre sait des légendes immenses ;
Beaucoup de sens nous vient du végétal qui pense
Bien qu’il soit solitaire et dépourvu de voix,

Car un proverbe dit: « Le bois n’a pas d’oreilles »
Dont aucun arbre n’a, ce qui n’est pont merveille ;
Sauf, me dit un ancien, quelques bouleaux chinois.

Cochonfucius

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La libellule d’or vole au-dessus du sable
Qui sous le clair soleil semble un givre argentin ;
Elle danse un ballet dans le vent du matin,
Puis se pose un instant, majestueuse et stable.

Qui sait si nos Anciens en ont fait une fable ?
De tous mes manuscrits, je ne suis pas certain ;
Je sais que de ses proies elle fait un festin
Qu’elle prend simplement, sans couvert et sans table.

Libellule, dis-nous ta fable, parle-nous
Des petits des hiboux qui n’ont pas de genoux,
Ou de ton vol nocturne au froid pays des Ombres.

— Je n’y vais pas encore, et j’attends la saison
Des insectes défunts dans l’inframonde sombre ;
Pour nourrir mon fantôme ils viendront à foison.

Cochonfucius

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Il trace de beaux traits, mais il écrit fort peu,
Car il est paresseux, surtout les jours de fête ;
En dépit de cela, toujours sa plume est prête
À tracer un beau signe, autant qu’elle le peut.

Il écrit sans trembler, bien qu’il soit un peu vieux ;
Il aime répéter quelques mots d’un poète,
Car les oeuvres d’antan sont parfois fort bien faites,
On en voit par milliers, et pour lui, c’est tant mieux.

Il termine une ligne et se repose encore
Ou bien s’en va parler aux poules qui l’adorent,
Qui pour Maître l’ont pris de rime et de raison.

Dès que viendra le soir, il ira boire un verre,
Un généreux godet d’alcool de primevère
Ou de Saint-Émilion, c’est selon la saison.

Cochonfucius

 

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C’est un liquide noir, fermenté sans outrance,
Les Gaulois n’ont jamais dénigré sa noirceur ;
Ce sont de francs buveurs, de merveilleux danseurs,
Et si le barde chante, alors, ils sont en transe.

Avec le chef qui parle et le druide qui pense,
Ils ont tout ce qu’il faut pour garder leur honneur ;
Pour explorer le monde, ils ont des randonneurs
Vaillants dans les combats, sobres dans les dépenses.

Quand ils sont de repos (les Romains s’absentant),
De cultiver leur terre ils sont fiers et contents,
Qui leur est divisée par la justice agraire.

Ils ont des sources d’eau que rien ne peut tarir,
De nobles végétaux que rien ne peut flétrir ;
Et quand ils ont bien bu, les Romains sont leurs frères.

Cochonfucius

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Les anges font leur vin, c’est le sang du Sauveur ;
Le sien, et non le leur, car ils n’ont pas de veines,
Mais, de ce doux breuvage, ils aiment la saveur,
Même sans le besoin d’y noyer une peine.

Nobles anges du ciel, affranchis du baiser,
Vous ne brûlez jamais d’une fièvre mauvaise,
Ni ne portez le deuil de vos rêves brisés,
Soyez donc vignerons, buvez tout à votre aise !

Bienheureuse la vigne au céleste chemin !
Et bienheureux le chant des anges bénévoles,
Bouteille sur la table et petit verre en main ;
En les voyant si gais, les humains se consolent.

Cochonfucius

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Le lierre familier qu’on taille quelquefois
S’agrandit à nouveau, car il aime s’étendre ;
Il est le compagnon des arbres de tout bois,
Et même avec la pierre, il arrive à s’entendre.

J’aime te contempler, lierre de bon aloi,
Caresser du regard tes jeunes feuilles tendres
Où je vois des oiseaux (bien plus bavards que moi)
Qui dénigrent le chat, comme on peut s’y attendre.

Ton voisin, c’est l’herbage épargné de la faux
Où les noires fourmis trouvent ce qu’il leur faut,
Elles dont les enfants ne vont pas à l’école.

L’arbre qui porte un lierre en est d’autant plus fort :
Mon grand-père, en disant cette sage parole,
Savait qu’aucun jardin ne lui donnerait tort.

Cochonfucius

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J’aime une fleur, son nom je ne peux dire,
Fleur qui rougeoie dans le soleil mourant ;
C’est son parfum qui me vint secourant
Au temps jadis, pour lequel je soupire.

Mon coeur, parfois, ne sait ce qu’il désire,
Coeur immature et coeur de vétéran
Que d’autres fleurs laissent indifférent ;
Car celles-ci ne sont que fleurs de cire.

Dans ce jardin qui change au fil des jours,
Mon âme fait un paisible séjour
Sans s’adonner à de sombres pensées ;

Car, les saisons fort nombreuses m’ayant
Fait découvrir ce qui est attrayant,
Je me délecte aux splendeurs nuancées.

Cochonfucius

Toile de Kubin

Un seigneur d’autrefois aimait les enclosures.
Nul château que le sien n’eut plus forte paroi,
Pas même les donjons que construisit le roi ;
C’est ma propriété, dit-il, je la veux sûre.

Pour découvrir toujours des substances plus dures,
Auprès d’un alchimiste il engagea sa foi,
Lequel passait son temps à rechercher les lois
Par quoi l’on peut contraindre et forcer la nature.

Un beau jour, le savant inventa un cristal
Où le château fut mis comme dans un bocal ;
De son air, le seigneur devint propriétaire.

C’est mon air, c’est mon air, rugit-il d’un ton sourd ;
Mais il ne parvint pas ainsi au bout d’un jour,
En fin d’après-midi, on le vit mort, par terre.

Cochonfucius

Texte portugais de Camões, Toile de Beatriz Milhazes

Mudam­-se os tempos, mudam­-se as vontades,
Muda-­se o ser, muda­-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Changent les temps, changent les volontés,
Et change l’être et change la confiance,
Car l’univers n’est fait que de mouvance,
Prenant toujours nouvelles qualités.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

Car toujours vont à nous des nouveautés
Autres vraiment que dans nos espérances.
Des maux se fixe en nos coeurs la semblance,
Des biens n’avons que l’intranquillité.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

Le temps couvrant d’un vert manteau le champ,
Lui qui l’avait couvert de neige blanche…
Il change en pleurs la douceur de mon chant.

E, afora este mudar­-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

Changeant sept fois du dimanche au dimanche,
Il change aussi, et c’est plus dérangeant,
Les changements qu’il nous sort de sa manche.

Cochonfucius

Image MIT

Un savant, chaque soir, testait une tartine
Qui, selon les décrets d’un sort qui s’obstinait,
Tombait sur le côté que l’homme tartinait.
Or, cette observation n’était que de routine.

Soudain, dans son esprit, deux notions s’agglutinent.
Du coup, il décida : s’il se déterminait
A fixer sur le dos de son petit minet
Ce fameux bout de pain, la nature mutine

Ferait-elle tomber le félin à l’endroit
(Ainsi déjouée par notre montage adroit)
Ou, le chat pieds en l’air, au sol la confiture ?

Depuis longtemps, ce chat est en lévitation,
Car il ne sert à rien, par des provocations
Dans l’expérimental, de forcer la nature.

Cochonfucius