Catégorie : Poésie héraldique 3

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J’aime boire, et je parle peu,
Sauf, parfois, lors des grandes fêtes ;
J’ai des répliques toutes prêtes,
Je les place comme je peux.

Je vais bien, mais je me fais vieux,
« Neiges d’antan », dit un poète ;
Il dit ces mots que je répète,
Pourquoi chercher à faire mieux ?

J’ai bien bu, mais je bois encore ;
La bière en sa chope se dore,
Savoureuse en toute saison.

D’autres buveurs lèvent leur verre,
Qui le coude souvent levèrent ;
Les prochains sont pour la maison.

Cochonfucius

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Vers ce lieu des mourants se traînent,
Des gens touchés par le malheur ;
Le sorcier calme leur douleur
Grâce à de merveilleuses graines.

Une fée, qui fut sa marraine,
En fit un savant bricoleur ;
Il est bon vivant, beau parleur,
Il a séduit des souveraines.

Il traite les chagrins d’amour,
Non seulement par ses discours,
Mais par les talents qu’il déploie.

Soigner les anciens combattants,
Il me dit que c’est important ;
Au long du jour il s’y emploie.

Cochonfucius

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Tombe la neige à gros flocons,
Bientôt viendra la nuit polaire ;
Les démons sous la lune claire
Boiront le vin de leurs flacons.

Jamais nous ne les attaquons,
Le grand ours interdit la guerre ;
Les diables remplissent nos verres
Et joyeusement nous trinquons.

Fort débonnaire est notre maître,
Il n’agit jamais comme un traître ;
Même, c’est notre bienfaiteur.

Les morses au loin se rassemblent ;
Qu’ils s’en aillent où bon leur semble,
Ces errata du Créateur !

Cochonfucius

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La nef tantôt plonge et s’élève,
Son équilibre est incertain ;
Le port est encore lointain,
Cette aventure semble un rêve.

Lointaines sont aussi les grèves
Dans la lumière qui s’éteint ;
Notre but n’est jamais atteint,
L’horizon s’éloigne sans trêve.

Le vieux Neptune se permet
Un jeu qui ne finit jamais ;
La chose lui est coutumière.

Marins, nous sommes sous sa loi ;
Notre coeur est de bon aloi,
Qui, la nuit, croit à la lumière.

Cochonfucius

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Je ne fais pas dans la dentelle,
Un rocher me sert de palais ;
Ne me dis pas que je suis laid,
Fort belle est mon âme immortelle.

Je souris quand je me rappelle
Le mal d’amour qui me brûlait ;
J’offrais de ravissants galets
À la crabette la plus belle.

Les pêcheurs avec leur bateau
Pour nous prendre se lèvent tôt ;
C’est à l’aube qu’ils appareillent.

Mais il ne m’auront pas, c’est clair :
Ils iront, ça m’en a tout l’air,
Au port vider quelques bouteilles

Cochonfucius

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Que signifie ma sainteté ?
Dis-moi, quelle en serait la cause ?
Je ne comprends rien à ces choses,
Obscure est la divinité.

Les vieux récits qu’on m’a contés,
Je ne dis pas qu’ils m’indisposent ;
Le paradis qu’on nous propose
Semble un lieu de toute beauté.

Mais je ne suis qu’un saint barbare,
Que je fasse du bien, c’est rare,
Je ne suis guère utile à Dieu.

Je veux garder les pieds sur terre,
Tout au moins, comme sursitaire,
Je veux faire attendre les cieux.

Cochonfucius

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Pour le scribe mal assuré,
De nombreux obstacles se dressent ;
Il craint sa propre maladresse,
Au point de s’autocensurer.

Au fond d’un encrier doré,
Mille vers non écrits se pressent ;
Cette encre n’est pas piperesse,
Elle va les élaborer.

Le plumitif enfin s’apaise,
Sa muse ne l’a pas déçu,
Ni non plus la langue française.

La plume trouve, à son insu,
Des mots rouges comme des braises ;
De ce puits d’encre ils sont issus.

Cochonfucius

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Que va cet endroit devenir,
Aux jours de mauvaise fortune ?
Vides sont les salles communes
Où nul ne pourra revenir.

Tant d’objets, tant de souvenirs,
Et le beau verger sous la lune…
Sur le gazon tombent les prunes
Sans à personne appartenir.

Ainsi va la force des choses,
En vain t’y opposeras-tu ;
Cette maison restera close.

De quoi servirent nos vertus ?
L’homme propose et Dieu dispose,
Qui ne veut être combattu.

Cochonfucius

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Sur les noirs chemins, que de pierres !
Pour mes orteils, ce n’est pas bon.
Pourquoi donc suis-je vagabond ?
Mais si j’avais une chaumière…

Vraiment ce monde est sans lumière,
Ce sont les meilleurs qui s’en vont ;
Tout finit mal, nous le savons,
Chaque homme retourne en poussière.

Puisque les dieux ne sont pas tendres
Ni ne tentent de le prétendre,
Où sera notre réconfort ?

Les démons sont durs, et malins,
Chacun d’entre eux n’est qu’un vilain ;
Non, vraiment, ça ne va pas fort.

Cochonfucius

image de Pierrette

Une graine que l’on prit pour un grain de poussière,
Dans une grand courant d’air un beau jour s’envola,
Elle erra sur des lieues au-dessus de la terre
Puis lassée de voler, un beau jour se posa.

Curieuse de connaître les moeurs d’une autre sphère
Sous dix pieds de limon longtemps elle hiberna,
Tandis qu’hommes et bêtes maudissaient le verglas,
Les feuilles qu’avaient enfouies l’automne délétère,

Lui parlaient de la sève, cet écho dans leurs veines
Du murmure assourdi d’une claire fontaine,
Des ombres et du soleil, du babil des oiseaux
Psalmodiant dans leurs chants des contes immémoriaux.

Lors saisie d’une antique et noble nostalgie
La graine s’enivra chaque jour d’eau de pluie
Et puis, encouragée par un choeur de lombrics
Entama vers le sol une ascension épique

Né d’un germe, une tige s’élança vers les cieux,
Ses racines s’enfoncèrent dans le sous-sol ombreux,
D’un bourgeon s’échappa une menue dryade
Qui autour du jeune arbre chante, danse, et gambade…

Stahlder