Catégorie : Poésie héraldique 3

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Cor en deuil, sa peine est profonde,
À l’entendre mon coeur se fend ;
Lui qui jadis fut triomphant,
Il se meurt, le chagrin l’inonde.

Dans ce vallon, l’orage gronde,
Nous tremblons, comme des enfants ;
Plus personne ne se défend
Contre nos assaillants immondes.

Je frissonne, tel un pantin
Entre les mains d’un plaisantin ;
C’est la fin de mon épopée.

Je ne suis plus un combattant,
Car ma vigueur s’est estompée ;
J’étais rempli d’espoir, pourtant.

Cochonfucius

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Loin de leur rivage natal,
Ils suivent leur route incertaine ;
Aucun d’entre eux n’est capitaine,
Ce manque n’est pas capital.

La nef de pierre et de métal
Vogue vers des terres lointaines ;
Or, les sirènes, par centaines,
Saluent ce monstre occidental.

La vie à bord n’a rien d’épique,
Même dans l’air chaud des tropiques ;
Nul n’y fait de rêves dorés.

Comme sur une caravelle,
Des pavillons sont arborés,
Symboles d’une ère nouvelle.

Cochonfucius

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Leur quotidien n’a pas le goût des cendres ;
Quand il fait froid, ils sortent bien couverts,
Quand il fait chaud, ils se mettent au vert,
À boire un coup ils savent condescendre.

La tavernière a pour eux des mots tendres,
Leur préparant de la soupe en hiver ;
Le grand comptoir leur est un univers,
S’ils prêchent là, tous aiment les entendre.

Et que seraient, sans les moines, ces lieux ?
L’inspiration qui fait briller leurs yeux
Peut transformer cette salle en chapelle.

Puis on les voit, dansant sur les trottoirs,
Riant au monde, oubliant leur savoir ;
La vie de moine, à sa manière, est belle.

Cochonfucius

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De plus en plus courtes les nuits,
L’hiver est mort, nul ne le pleure ;
Chacun se lève de bonne heure,
Un nouvel espoir nous conduit.

Cette fleur me parle sans bruit,
Elle découvre sa demeure ;
Les pierres qui jamais ne meurent
Lui racontent le temps qui fuit.

Lumineuses sont ses pensées,
Optimistes et fort sensées ;
Elle savoure ses plaisirs.

Son langage est fait de silence,
C’est un chemin vers l’excellence ;
Car c’est la langue du désir.

Cochonfucius

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Je suis sans gloire et sans fortune,
J’affronte mille adversités ;
Moi, l’anonyme, le raté,
Le gibier de fosse commune…

Nulle prêtresse, blonde ou brune,
Ne m’honore de ses bontés ;
Pour mes nuits je ne puis compter
Que sur les faveurs de la lune.

Braves mortels, oubliez-moi,
À d’autres donnez vote foi ;
À ceux sur lesquels on s’appuie.

Moi qui suis le Dieu du Souci,
Je n’ai plus rien à faire ici ;
Il est donc temps que je m’enfuie.

Cochonfucius

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« De nobles ancêtres me viennent
D’inimitables qualités ;
Mon renom, je l’ai mérité,
Et la grandeur qui est la mienne.

Sache que mes pareils détiennent
Sur les tiens, la priorité ;
Cette évidente vérité,
Il convient que tu la retiennes ».

Ainsi parlait un prédateur
Imitant les prédicateurs ;
Je l’écoutais sans lui répondre.

Un coq lui dit alors « Crois-moi,
Des oiseaux plus futés que toi,
Mes poulettes peuvent en pondre. »

Cochonfucius

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Obscur est le couloir central,
Sauf quelques lueurs hésitantes ;
Quelques chauves-souris mutantes
Peuplent cet endroit sépulcral.

Tâchons de garder le moral,
Car c’est une chose importante ;
Celui que la désertion tente
Dessert l’intérêt général.

Ceux qui croiseront un démon
Lui adresseront un sermon ;
Cela, pour qu’il se convertisse.

Ceux qui rencontreront la Mort
Devront s’endormir, sans remords,
Ce n’est que Divine Justice.

Cochonfucius

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Dans une cave sombre
L’objet fut découvert ;
Caché sous les décombres,
C’est un recueil de vers.

Pages en petit nombre
Enluminées de vert ;
Du scribe évoquant l’ombre
Et de son univers.

Lui qui dort sous un arbre
Et non point sous un marbre,
Fut-il un grand savant ?

Non. Sa plume est simplette,
Courant au gré des vents ;
C’est un simple poète.

Cochonfucius

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Nous avons conquis cet empire
Plus vivant que notre désert ;
Nous régnons sur ce gouffre amer,
Chez les morts qui plus ne respirent.

Nous n’y subissons nul martyre,
Nul assaut de démons pervers ;
Nous n’y traversons nul hiver,
Nous n’y trouvons rien à redire.

Par nous, ce monde est pris en main
Sans trop d’égards pour les humains ;
Tant pis si leur peine est profonde.

Le sort ici nous installa,
Nous ne bougerons pas de là ;
Cent mille diables en répondent.

Cochonfucius

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J’habite un lieu déshérité,
Le soir j’allume trois bougies ;
Ici n’est aucune magie,
C’est un logis sans volupté,

Pourtant, dans cette léthargie,
Survit un rayon de gaîté ;
De la grise réalité
Surgit une douce énergie.

Derrière ses murs lourds de lierre,
La tour est presque hospitalière ;
Élégants sont ses vieux piliers.

Au jardin se mêlent verdure
Et plantes mortes qui perdurent ;
Ce désordre m’est familier.

Cochonfucius