Catégorie : Poésie héraldique 3

image de l’auteur

Ce modeste seigneur, qui jamais ne se vante,
Dans son travail, toujours, satisfaction donna ;
Dès l’aube, en notre cour, son clair appel sonna,
Il est assez joyeux, c’est un âne qui chante.

Sa mère la girafe était plutôt savante,
Comme notre pays pas très souvent n’en a,
Dame de bon renom, que le roi couronna,
Et dans notre mémoire à tout jamais vivante.

L’âne-girafe, il est encore en plus haut prix,
Car il nous amusa par de divins écrits
Dignes, à tous égards, de son auguste mère.

Cet âne de sinople aurait pu être roi,
Mais il aime plutôt, selon ce que je crois,
Relire les bouquins de Virgile et d’Homère !

Cochonfucius

image de l’auteur

C’est la Dame du cloître, elle ne parle plus ;
Elle ne pense plus à des saisons futures,
Elle ne marche plus dans la verte nature :
Entrer en réclusion, sans doute, lui a plu.

Dans le petit jardin, parfois, quand il a plu,
Elle donne aux oiseaux leur légère pâture ;
Elle y voit un Bouddha, dans sa noble posture,
Il est l’ami du sage et l’ami du reclus.

De tout ce qu’elle a vu, de ce qu’elle a senti,
Elle prend sa distance ; et, petit à petit,
Elle oublie cette vie qu’elle avait tant aimée.

Et cette dame alors lisant ce que j’écris
Me dirait que son coeur en est un peu surpris,
Elle qui fut jadis par l’amour animée.

Cochonfucius

image de l’auteur

Il bénit les passants de sa crosse d’airain ;
Une crosse qui fut offerte par la reine !
Au long des boulevards une quête l’entraîne
Vers la clôture où sont les tombeaux des marins.

Le peuple chrétien suit l’évêque pèlerin,
Ensemble traversant le jardin des arènes ;
Ensemble accompagnant celui qui les parraine,
Dont le visage est grave et le coeur est serein.

Les tombeaux des marins, au soleil de novembre,
À peine ont réchauffé leur marbre aux reflets d’ambre ;
Le vénérable paon leur parle doucement.

Il cherche une parole, il la veut bien choisie,
Mais sans montrer non plus trop d’attendrissement :
Car Notre Soeur la Mort fait fi des courtoisies.

Cochonfucius

image de Pierrette

Suis-je sûr de reconnaître
Ce style qui fait ma vie ?
Mais il doit beaucoup, peut-être
À la belle imagerie,

Vivante et jamais aride,
Qu’une amie douce entretient :
Comme une arche sur du vide,
Ces couleurs, ce n’est pas rien !

Cochonfucius

image de l’auteur

Il allume son bois, tiré de la forêt ;
D’abord sur chaque bûche, il appose une empreinte,
Puis serre les fagots d’une vaillante étreinte,
Enfin, son corps entier dans le feu disparaît.

La branche, en regrettant les bois et les guérets,
Abreuve le brasier de ses larmes non feintes ;
Mais l’homme-salamandre y demeure sans crainte,
Bien que parfois, son coeur observe un temps d’arrêt.

Il aime ta douceur, ô flamme bien-aimée
Qui apaise les maux de sa chair désarmée ;
C’est un monstre vaillant, ce n’est pas un héros.

Car il lui faut brûler, de l’aube au crépuscule,
Comme sur son bûcher le malheureux Hercule,
Pour ne plus voir la mort qui dévoile ses crocs.

Cochonfucius

image de l’auteur

La vigne du jardin, c’est lui qui l’a plantée
En cette terre où sont trésors ensevelis ;
Au printemps, chaque année, la belle fleur pâlit,
Elle dont renaîtra la grappe ensanglantée.

image de l’auteur

Le fils du charpentier, tant qu’il vécut sur terre,
Jamais ne fut pressé de retourner aux cieux :
Le vin lui suffisait pour se sentir un dieu,
Du vin de tous les jours, ni Pauillac ni Sancerre.

Cet homme qui pouvait commander au tonnerre,
Aux vagues de la mer, aux esprits furieux
Et même à Lucifer soi-disant glorieux,
Devant sa coupe pleine oubliait d’être en guerre ;

Ainsi, les vignerons par lui sont honorés ;
De vendre leur pinard, ils sont bien assurés,
Puisqu’il devient le sang qui nos fautes efface.

Avant de trépasser sous la loi des Romains,
Il but un dernier verre au milieu des humains ;
Plus d’un, en songe, voit cette riante face.

Cochonfucius

image de l’auteur

Au ciel de l’inframonde, on l’observe souvent,
Il nous maudit parfois, de sa voix presque humaine ;
Son vol précipité l’emporte et le ramène,
Il n’a pas un regard pour ses humbles servants.

image de Pierrette

C’est la rose de marbre, en haut d’un piédestal,
Qui ruisselait d’un flot de lumière funeste.
C’est la rose de verre, en un prisme céleste,
Qui déployait son coeur plus froid que le cristal.

La rose de charbon, comme un oiseau fatal,
Devenait fleur de braise à la lueur modeste.
La rose de papier, ornée d’un palimpseste,
Souffrait sans désespoir l’assaut du vent brutal.

La rose nuageuse, en planant sur la ville,
Parlait, dans le malheur et la guerre civile,
À la rose de bois portant les condamnés.

Or, la rose de fer, battue pendant des lustres,
Rendait admiratifs les nobles et les rustres ;
Fleurs qu’un joli talon s’amuse à piétiner

Cochonfucius

image de l’auteur

C’est la rose d’argent (que j’aime ce métal !
Même si son usage est quelquefois funeste)…
Rose de gueules, viens orner la voie céleste
Où chaque étoile évoque une rose en cristal.

C’est la rose d’azur, tout comme un ciel fatal,
Qui séduit nos regards de sa lueur modeste ;
La rose de sinople au rosier palimpseste,
Est au matin cueillie par un garçon brutal.

Rose d’or convoitée par les gens de la ville
Au point qu’ils en feront une guerre civile ;
Par la rose de sable ils seront condamnés.

Rose d’hermine, viens redorer notre lustre :
Autrement, nous serons penauds, comme des rustres
Qui d’héraldiques fleurs se verraient piétiner.

Cochonfucius